春已迟暮。那些急于绽放的心事，竟已谢了。
一个花季的背影，幽怨着杳无应答的鸩鸣，那么琐碎，那么空蒙。
可是啊，纵然我的到来已错过了你的花期，为什么，为什么你不能再续一场枝繁叶茂的生动？
竟不觉冷。
那么多，风的密语，雨的唱诵，花的触须，水的浮萍……一应追慕着接天连壤的暖意，只为着一场更其弘大的热流而欢情传送，郁郁葱葱。
抑或在更其繁复的执拗的伸展之间，绵密而冗杂的千红万紫早已把你的背影遮蔽成意识碎片的闪动。
我看不清。我好懵懂。
唉。
我必得知晓，有时候，孤独的远去，竟要直面势不可挡的热度飞升。像是一部跌宕的大戏，序幕尚未唱罢，满目已是落英。那最先开放的一朵，冷艳得，一如夜无法收拢的流星。
可是一个春季消隐了，是否有更多的春已然完成了播种？
